L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurités de l'obscurité s’effaçaient brin à pointe, mais sur le carton de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se di

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient peu à soupçon, mais sur le papier de riz, d’autres ombres persistaient. Comme chaque matin, il se

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